D'uma xícara de café - Parte II

Ps: Não sei quanto tempo essa crise de romantismo fofura vai durar, mas prometo não prolongar demais esse conto a ponto de deixá-lo ainda mais enfadonho.

A princípio, Beto não achou motivos para manter mais do que quinze segundos os olhos em Maria Lúcia. Por mais que seu olhar fosse do livro manchado para moça umas cinco vezes, tudo que sua mente conseguia assimilar era o estrago que aquelas gotinhas haviam causado. Ele respirou fundo, contou até dez – umas vinte vezes – levantou o rosto para desastrada e, finalmente, a viu. Verdadeiramente.

Maria Lúcia abriu a boca três vezes antes de realmente falar. Primeiramente, ela não encontrava palavras suficientemente dignas para compor seu pedido de desculpas. Quando as encontrou, descobriu que estavam atravancadas no meio de sua garganta, interditadas pelo nó do nervosismo.

_Moço, me desculpa... Eu vou pagar. O estrago, eu juro. Olha, o senhor nem precisa pagar o café, de verdade, vou pedir para descontarem do meu salário. Olha, me desculpa, de verdade, sou nova cafeteria, ainda não aprendi a me virar direito... Me desculpa...

Suas bochechas estavam mais coradas do que o habitual, ou melhor, todo seu rosto começou a gradativamente se avermelhar. A franja bagunçada, o coque por desfazer e a touca pendendo para o lado esquerdo da cabeça, quase caindo, lhe atribuíam um aspecto tão cômico... Beto não resistiu e começou a rir da moça.

Rir da situação. Rir do livro de quinhentas páginas no qual ele desembolsou duzentos reais. Rir pra não chorar.

_Moço, eu sinto muito de verdade. Olha, eu pago pelo livro...

Ela enfiou a mão no bolso do avental e de lá, em uma atitude desesperada, retirou não só toda a gorjeta do dia, como todas as bugigangas cabíveis no local. Celular, chiclete, bilhete único, um batom vermelho...

Um batom vermelho! A antiga embalagem prateada com arabescos grafados provocou um súbito silêncio em Beto.